第七章

  清晨,风不时拍打裸露的皮肤,沁人心脾的冷,我穿上件毛衣去车站赴约。

  天翻起肚白,蝶儿落到我指头上,飘到我胸口上,轻触下,飞走了。我跟着它,不远处的车站诗意盎然,摇曳生姿;踮起脚尖眺望远处山坡上劳作的人,不时吞咽着手中的面包,只剩一半时猛然一惊,朝我的方向望来,将拿着面包的手背到后面。

  我手插兜,缓缓走去,风吹起诗的长发,我心更加飘渺了。

  “你吃饭了吗?”

  “还没。”

  “突然饿了,没忍住吃了一点。”

  诗递给我半个包子和一瓶热咖啡,我吃了包子喝了半罐咖啡,递回去。

  我们走在废弃的铁轨上,一人一口把咖啡把咖啡喝完了。风潮云卷,到了悬崖上,渔夫在收网。

  他看见了我们,招呼让我们下来。

  下去的路略微陡峭,诗搀扶着我,手上的余温传到我心上。我想故意摔下去,让诗扶起我拍打身上的灰尘,脸上的表情一定很可爱。

  “干嘛呢,这么早。”

  “她想看你捕鱼。”

  “捕鱼有什么好看的,更何况是个老头在捕鱼。撒网收网就好了。”

  “就是想看看。”

  “进屋里吧,我熬了鱼汤,热乎着呢。”

  屋子离岸有个十米,像个扩大版的模拟屋。天色暗淡,屋里也没什么光线。

  “灯坏了,忘了去换。”老头子啪地啪地按着开关说。

  摆设很简单,每件物品都很孤独,干净得不像是渔夫住的。

  “别以为渔夫都不爱干净,我是有洁癖的。”老头子猜透我想法般的驳斥。

  老头子盛了三碗冒着热气的鱼汤,浓郁的汤让人感觉很有食欲,正巧最近食欲不振。

  我用勺子搅了搅,有好几块鱼肉。

  我往诗的碗看去,鱼肉比我的小的多。

  “我们换一下吧,刚吃了个包子,吃不了这么多。”

  诗羞赧的微笑比浓郁的鱼汤更有味道。

  老头子的碗里没有一块鱼肉,而且用的是小碗,本想与他交换,可是老头子说:“我刚喝了很多呢,喝少一点,不然没力气干活咯。”

  我也报以羞涩的笑。

  天的颜色渐渐的浓郁起来,暗淡转变成旭阳的色彩,太阳升起,高挂着不言语。我顿时觉得太阳充满了艺术气息,而所谓艺术是什么我又解释不清。当我某日重看丰饶之海时,我发现了一段话:所谓艺术就是巨大的晚霞,是一个时代所有美好事物的燔祭。自古延续下来的白昼的理性,被晚霞无意义地滥施色彩所践踏。以为会恒久持续下去的历史,也突然意识到了末日的来临。美,横亘在人们面前,把人世间的一切变为徒劳。每当看到晚霞的灿烂辉煌,看到火烧云翻卷奔涌,就觉得“更美好的未来”之类的呓语黯然失色。呈现在眼前的就是一切,空气里充满了色彩的毒素。它预示着什么即将开始呢?什么也没有开始,只有终结。

  美,横亘在人们面前,把人世间的一切变为徒劳。美,横亘在人们面前,把人世间的一切变为徒劳。美,横亘在人们面前,把人世间的一切变为徒劳。我一遍又一遍的念,直到把这句话记住为止。

  美是一种徒劳,美是一种悲伤,悲剧是一种美,而徒劳的悲伤也便是一种独特的美,如晚霞般。美是一种终结,金阁寺的燃烧;一想到诗也将如灰烬一般飘渺,莫名的悲伤就徒留于心。

  老头说他在这屋子已经待了三十几年了,其重建过一次,被一场风暴掠夺了一切。

  我也想起十年前那场风暴,它像残暴的殖民者,仇视除外的种族,发疯似的杀戮,跟得了“红死”一样。外公在那次杀戮中不幸陨命。

  死亡是生命的代价?自从那时起,我害怕死亡,月光泄到床单上,留下徒劳的悲伤,死亡的涵义愈深了。

  老头喝完最后一口,说:“你们打算干啥?”

  “没事干的话,来钓鱼?”

  我看了看旁边的诗,只沉默着,好似一切由我决定。

  “嗯,怎么钓?”

  “装上诱饵,抛水里去,等着鱼上钩。”

  钓鱼的过程就不赘述了,笔者尚未了解,也不想去了解。就说说他们聊了什么吧。

  老头钓到了两条鲫鱼、一条草鱼,还有一条不知道是什么鱼;我什么都没钓到,鱼线还被扯断了。

  午后温柔的阳光洒在我们脸上,老头眯着眼睛,把手作遮阳伞般贴着眉毛望向天边,眼角的皱纹如峡谷罅隙,手上厚厚的茧是脚下的岩石。

  “我年轻时,差不多和你们一个年纪,可没你们这么忧愁。我们那时候啊,热爱机车摇滚乐。那会最火的是普莱斯利、披头士。有一点新花样人人都抢着去,我只是随波逐流地去。高中时和同样喜爱音乐的东西组了个乐队,叫什么老人与海,是谁写的来着?你上次刚跟我讲过,什么圣地亚哥?”

  “海明威写的老人与海。”我咬着酥脆的鱼皮,连皮带肉一块吃下去。

  诗并着膝头端庄安静的听着;容貌寓寄黄昏,等待着你的乐声。

  “那这个,圣地亚哥是啥?”

  “里头的主人公。他也是渔夫,可能比你厉害。”

  “放个鱿鱼屁,我钓过的鱼比他的汗毛还要多。”

  老头点上香烟,咳了几下,接着说:“高中毕业他们上了大学,我子承父业成了渔夫,他们知道后认为自个是神仙预言家。可去他的,后来就没联系了,我老爹小时候喜欢钓鱼,长大后成了生命的一部分。他当了60年的渔夫,在61年的前一天遇上风暴溺死了。遗体找了四天四夜,当准备放弃时,老爹自个爬上岸了,涨潮把浮肿的尸体冲上去了,也算是不幸中的万幸,没有遗体可难搞咯。”

  “你们下葬有什么传统呀?”诗把鱼骨吐到盘子里,擦了擦嘴。

  “我们那边是火葬,就跟这条鱼一样。”老头说着一边转着鱼,使两面均匀受热,“我当时想说‘水火两重天’,但不敢说出来。”

  “我们应该一样吧?”诗递给我一张纸巾,让我擦沾在嘴角的调料。

  “一样是火葬。”

  “小子,帮我剪剪头发成不?还是一样的价格吧?”老头的白发已触到铜色的颈部。

  我看着这颈部,想着太阳下汗光淋淋的模样,三两下剪除了毛发。

  “剪短点一一再短点一一好了好了,再剪就成光头了。”

  “胡子刮刮?”我起身去拿剃须刀。

  沾上水搓搓下巴及上唇部分后抹上沫,泡沫似浪花泛起的白沫。生锈的刀片和粗糙的皮肤合为一体,我不敢用力。

  “我来吧。”老头接过剃须刀熟练地刮起来,看着令人生怕刮掉一层皮,跟刮猪皮毛一样。老头下巴红了起来,“生锈的还是太难刮了,下次来帮我买盒刀片吧。”

  “现在不是有螺旋式剃须刀么?”

  “这个刮得干净点,而且不用充电,还不怕进水,简直完美。”

  日薄西山,新奇的事物渐渐庸俗化,人渐渐成长,藤上的草莓悬着,它好像奋力想爬上这“蛛丝,”可无能为力,万物归为自然法则的灵性,无可避免地走向衰落。

  诗在不远处玩沙子,堆起一个城堡,被潮水攻破了,夷为平地。诗攥紧沙子,潮湿的沙子黏在指与指间,诗在海水里甩甩手,把黏人的沙子甩掉。

  “她可天真烂漫。”老头脚下的烟灰缸有六支烟,算上唇上的就是七根。

  “这东西可不是什么好东西,你别学我啊,我已经戒不掉了,已经成为我生命的一部分了。”

  我一直沉默着,老头一直在说着他的往事,不时来几句长者的教诲,我想一一比父亲那套说法好多了一一他只会吸着烟,阴影下我看不清他的眼神和表情,可从肢体动作来看,他对我已没有任何感情,甚至一开始就没有,生下我无非就是为了传宗接代,我完全否认这种封建的思想。

  “所以你是独生子?”老头点上第八根烟。

  “不是,我有个妹妹,夭折了。”

  “哦。”

  老头点上第九、十根烟,吐出一口烟雾,随风而逝。

  老头抽出一根烟递给我,我犹豫了会还是接过来粘唇上了,他抽出最后一根烟,烟灰缸里有十四根烟,算上唇上的就是十五根。他点燃了香烟,飘渺地讲着故事一一

  “我是个不孝的人,我为自己的不孝忏悔,我跪在父母的灵牌前悔过。我是个不孝的人,是被社会唾弃的人,无论你爱不爱父母,关不关心父母,只要你做出任何“不孝”的事,便会遭到人们的唾骂。

  “别看我这样,我也是结过婚的,也有过孩子。有一次我跟孩子出去打渔,他妈觉得危险不让他去,他硬要跟着,没办法只能让他跟着。中午我们钓了条大鱼,在岸上烤了吃了,然后重新上船。他问我太阳为什么那么大,海为什么没有边。我说因为世界万物都是没有尽头的。他还是不懂,我说等你长大后就懂了。他半知半解。吃饱了就有困意了,吃完午睡是我常年来的习惯,于是我让他掌舵,我慢慢的睡着了。后来,只有“扑通”一声,正巧那会的浪很急,我跳下去救他,到船上做心肺复苏,可没有用。当时我想过死,我抱着一具尸体,往岸上走去,他妈的哭声时近时远啊,我呆站在那,不知道怎么办。

  “我们离了婚,她现在有了新的家庭,丈夫是教师,有一男一女两个孩子,很幸福。之后我就再没遇到过她。”

  我平静的抽着烟,眼皮抽动,眼睛不时被往上浮的雾熏得眯起眼睛。

  翌日,诗和我躺在悬崖边上,腿垂着,赏着日出。我们都明白,对方都没爱过自己,都只是依赖共存的关系,也就是精神的慰藉品。

  很快,我感到口干舌燥,借着买水的理由离开了她。而她,跟在我身后,唇贴着颈,一语不发。

  很快,日薄西山了。

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