第五章
她点燃了香烟，将口中衔着的插到慧生微张开的嘴中。俄而，她又点燃了一根，微弱的火光使他柔和的五官变得更加温柔，慧生感到心中的悲伤愈沉重了。
“抽得习惯么？这烟比较便宜。”
“我不像高里奥。”
“最先就是没那么老，你的头发黑得像周围的颜色，你的品性如大草原上的牛的奶，纯洁剔透，不含一点糟粕。”
她把空着的手搭在慧生的肩膀上，小指甲轻刮他的脖子，“我不聪明，不像歌德，但我感受得到你的内心，你有维特的神经质，只是你太善于隐藏了，如同现在，和摇曳不定的稻草一样，寂寥地望着深蓝色的天空。”
“你认为人是什么颜色的？”
“有很多：黑色、桃色、白色、深蓝色、浅蓝色。”
“我认为呀，人只有一种颜色。”她把掐着烟的隔壁架在另一边，“漂亮的桃色。”
“那样就是人间喜剧。”
“不要说巴尔扎克，你我不可能跻身于上流社会，也不会去。”
“说波德莱尔，羊许喜欢波德莱尔。”
“哪一首诗？”
“我不知道。”
“不知道？”
“不知道。”
“不知道是最好的。”
“为什么不知道是最好的？”她的烟被风吹灭了，再次点燃。
“就什么都不用负责了，而徒劳也不会再次出现了，人生会变得更美好，更加的卓别林。”
“喜剧的内核不正是悲剧么。”
“正因为是悲剧才是徒劳的。”
“徒劳的悲伤？”
“徒劳的悲伤。”
“什么是徒劳是悲伤？”她好似有意的问，她明知故问。
“如一个裸体女人，背光滑如缎，雪崩般绵软。橘色虚无的幻象在空中流连忘返。月出时分，忧郁的悲伤成了诗，成了歌，归根结底就是徒劳。勒内忧郁的眼神仿佛说着：‘死是清凉的黑夜，生是闷热的白天’。徒劳的徒劳是人生，时间是徒劳，生命是徒劳，任何事都是徒劳的，甚至你我的对话也是徒劳的；这一切都有悲伤的因素，我们生活在一场名曰：‘人间喜剧’的戏剧中，我们无法理解其内核，就像无法理解《骂观众》新的戏剧形式一样，对这个世界仍不清晰，是徒劳的思想，徒劳的语言。”
“徒劳、徒劳；悲伤、悲伤。”
“就是这样？”
“我不清楚，我没办法完全理解。”
“什么时候？”
“我不清楚，或许到死时都没办法理解通透。”
“我希望的是我们能很好的活下去。”
“你爱过人？”
“或许。”
“活着？”
“死了。”
“死了？”
“活着。”
“我不喜欢反问句，像在否定我的人生一样批判我。”慧生吸罢吐出最后一口雾，用鞋碾熄，“我希望我很好的活着，内核燃烧的只剩脆弱的火苗，浓厚的悲伤罩着，无法靠近。”
“我说，慧生，若人生值得燃烧，你会怎么做。”
“沉默。”
“不去拯救？”
“拯救是理想主义者才会做的事。浪漫主义和伤感主义一生都在寻找悲剧美，如雪崩一样、似雪花落叶飘落一般死亡的美，犹如赫利阿得斯的眼泪。”
慧生望着火光在她脸上时隐时现，摇曳着脆弱的心灵。
“羊许是一个阴郁的人。”她把烟拦腰折断，“你认为是天性所为？”
“人的性格有一定的天生因素，但家庭环境占大部分。”
“白天，黑夜。”
“温暖，寒冷。”
“持续，永恒。”
她一连如蚂蚁出巢的问题，迫使慧生回忆起往昔阴郁寒冷的昼夜。
白日，我在回忆的书铺中翻读《心》，我读了一遍后的第二个星期又想再读一遍，于是反反复复。
往日的诗如烟火般绚烂，点点星火溅落我身旁，形似诗意。往昔的诗从我手中抽出《心》，自顾自读了起来，于156页停留许久，我瞥了一眼：看到最后，我马上意识到但是，最使我痛彻心难的，是他用剩余的墨在最后添补的一句错想，本该早日死，为何活今日？
我不愿任何美好的食物逝去，莫名的惆怅却使我想看美好事物凋零的过程。
我拿出随身携带的《杜撰集》读《南方》这一篇。
达尔曼紧握着他不善于使用的匕首，向平原走去。
看完了，再看一遍；看完了，我停下来看着忘却一切的诗。
彼岸的旭日渐渐褪去了衣裳，换起夕阳的橙红色。
飘忽不定的诗突然站起身，来回踱步几个来回，好似在酝酿说不出口的话，“去你家吧，你有唱片机吗？”
我只茫然望着雪白的诗那双扑朔迷离的眼睛，不作声往家的方向走去。途中我不时回头看，半截的诗离我稍些距离时，我便停步；再回头看，烟火的诗哑炮似的在原地不动，活像一个女神雕像。我继续往前走，脖颈传来一丝暖意，是诗的呼吸？我压抑着我的躁动，毛发悚然表明我很紧张。不知觉间，并肩坐在皮革椅上了。母亲死后，我不再弹琴，也不曾清洁在时间里走调的琴声。葬礼后，我一遍又一遍地弹着命运交响曲，不管错键和节奏，任凭绝望支配身体，失去知觉的手指触碰冰凉的琴键，却感受到了炽热，指甲断裂凝聚的血涂满了琴键，而我的心支离破碎。
往常的诗摩挲着书皮，未开封的日子里积了尘埃；拉上窗帘，本就背阴的房间更显阴暗。温柔的诗轻拿起指针去，轻放下，便悠然传出远方的情绪。
昏暗狭窄的平地，她如诗的韵律般轻舞，每一个动作都是我躁动，缓缓抬起、落下的手臂，点水似的步伐，怕唤起沉睡的巨兽。
我朦胧间从窗缝窥见，或凭空出现的几句诗环绕着动人的诗，我想起梦中漂浮的太阳，围绕着我射出几柱金光，我站在金光中心，享受生的希望。
“我妈妈说我的背跟雪坡一样。”诗今天穿的是白色T恤，很容易就脱下来。她背对我解开罩子，双手抱着身体，不让人窥见秘密一般。
我想象我站在山顶，蹬腿往下滑，可却一如往常的缓慢。滑板变成了手指，指肚扫着底下的雪，两颊边凸起的树阻碍我的前行，在这条路上，我走了很久很久，就像此刻停止的时间，很久很久。
染上了雪，内心也变得雪白似的落在诗的肩上，不仅是背如雪坡，诗的身体就是雪，皮肤残留的余温慢慢融化着雪，变成一滴滴眼泪，从两个月亮落下，滴落到第三个月牙侧角，又顺着顶峰坠落，导致了雪崩。
大规模的雪崩淹没了树和石头，连远不及的心也被淹没了，我闭上双眼，睁开双眼看白皑皑的雪，心想若死在这美丽的景色中，也是人生喜悦。母亲说人死前的最后一眼看到的事物会变成往世的记忆。
线飘落在我鼻梁上，垂下两端，我不自觉的想象成一个腰部被刺穿的倒霉人。
而诗飘忽不定，我像努力打开一道生锈的铁门一样睁开双眼，漂浮的诗句猛然消失不见。于是我眯起眼睛，继续从缝中窥诗，诗句有时是透明无形的，有时是可以直接触碰的。我勾住一句诗尾字的弯勾，拽到我身旁，一字字的往空虚的心塞去。
从某时起，我发了疯不知疲倦的读书，我读了芥川龙之介全集、博尔赫斯全集、卡尔维诺全集，凡是我能想到的作家我都把他们所有的作品读完了。以至于在一段时间里，我因无法消耗过多的知识而晕倒，梦中瀑布流下的水滋润整片森林，不会因为品种的高贵或生长在何处而阻断水流。
我醒后眼前浮现出一句话：水滋润了森林，森林中的水是幸福的，而我们的死是邪恶和痛苦的。
“抽得习惯么？这烟比较便宜。”
“我不像高里奥。”
“最先就是没那么老，你的头发黑得像周围的颜色，你的品性如大草原上的牛的奶，纯洁剔透，不含一点糟粕。”
她把空着的手搭在慧生的肩膀上，小指甲轻刮他的脖子，“我不聪明，不像歌德，但我感受得到你的内心，你有维特的神经质，只是你太善于隐藏了，如同现在，和摇曳不定的稻草一样，寂寥地望着深蓝色的天空。”
“你认为人是什么颜色的？”
“有很多：黑色、桃色、白色、深蓝色、浅蓝色。”
“我认为呀，人只有一种颜色。”她把掐着烟的隔壁架在另一边，“漂亮的桃色。”
“那样就是人间喜剧。”
“不要说巴尔扎克，你我不可能跻身于上流社会，也不会去。”
“说波德莱尔，羊许喜欢波德莱尔。”
“哪一首诗？”
“我不知道。”
“不知道？”
“不知道。”
“不知道是最好的。”
“为什么不知道是最好的？”她的烟被风吹灭了，再次点燃。
“就什么都不用负责了，而徒劳也不会再次出现了，人生会变得更美好，更加的卓别林。”
“喜剧的内核不正是悲剧么。”
“正因为是悲剧才是徒劳的。”
“徒劳的悲伤？”
“徒劳的悲伤。”
“什么是徒劳是悲伤？”她好似有意的问，她明知故问。
“如一个裸体女人，背光滑如缎，雪崩般绵软。橘色虚无的幻象在空中流连忘返。月出时分，忧郁的悲伤成了诗，成了歌，归根结底就是徒劳。勒内忧郁的眼神仿佛说着：‘死是清凉的黑夜，生是闷热的白天’。徒劳的徒劳是人生，时间是徒劳，生命是徒劳，任何事都是徒劳的，甚至你我的对话也是徒劳的；这一切都有悲伤的因素，我们生活在一场名曰：‘人间喜剧’的戏剧中，我们无法理解其内核，就像无法理解《骂观众》新的戏剧形式一样，对这个世界仍不清晰，是徒劳的思想，徒劳的语言。”
“徒劳、徒劳；悲伤、悲伤。”
“就是这样？”
“我不清楚，我没办法完全理解。”
“什么时候？”
“我不清楚，或许到死时都没办法理解通透。”
“我希望的是我们能很好的活下去。”
“你爱过人？”
“或许。”
“活着？”
“死了。”
“死了？”
“活着。”
“我不喜欢反问句，像在否定我的人生一样批判我。”慧生吸罢吐出最后一口雾，用鞋碾熄，“我希望我很好的活着，内核燃烧的只剩脆弱的火苗，浓厚的悲伤罩着，无法靠近。”
“我说，慧生，若人生值得燃烧，你会怎么做。”
“沉默。”
“不去拯救？”
“拯救是理想主义者才会做的事。浪漫主义和伤感主义一生都在寻找悲剧美，如雪崩一样、似雪花落叶飘落一般死亡的美，犹如赫利阿得斯的眼泪。”
慧生望着火光在她脸上时隐时现，摇曳着脆弱的心灵。
“羊许是一个阴郁的人。”她把烟拦腰折断，“你认为是天性所为？”
“人的性格有一定的天生因素，但家庭环境占大部分。”
“白天，黑夜。”
“温暖，寒冷。”
“持续，永恒。”
她一连如蚂蚁出巢的问题，迫使慧生回忆起往昔阴郁寒冷的昼夜。
白日，我在回忆的书铺中翻读《心》，我读了一遍后的第二个星期又想再读一遍，于是反反复复。
往日的诗如烟火般绚烂，点点星火溅落我身旁，形似诗意。往昔的诗从我手中抽出《心》，自顾自读了起来，于156页停留许久，我瞥了一眼：看到最后，我马上意识到但是，最使我痛彻心难的，是他用剩余的墨在最后添补的一句错想，本该早日死，为何活今日？
我不愿任何美好的食物逝去，莫名的惆怅却使我想看美好事物凋零的过程。
我拿出随身携带的《杜撰集》读《南方》这一篇。
达尔曼紧握着他不善于使用的匕首，向平原走去。
看完了，再看一遍；看完了，我停下来看着忘却一切的诗。
彼岸的旭日渐渐褪去了衣裳，换起夕阳的橙红色。
飘忽不定的诗突然站起身，来回踱步几个来回，好似在酝酿说不出口的话，“去你家吧，你有唱片机吗？”
我只茫然望着雪白的诗那双扑朔迷离的眼睛，不作声往家的方向走去。途中我不时回头看，半截的诗离我稍些距离时，我便停步；再回头看，烟火的诗哑炮似的在原地不动，活像一个女神雕像。我继续往前走，脖颈传来一丝暖意，是诗的呼吸？我压抑着我的躁动，毛发悚然表明我很紧张。不知觉间，并肩坐在皮革椅上了。母亲死后，我不再弹琴，也不曾清洁在时间里走调的琴声。葬礼后，我一遍又一遍地弹着命运交响曲，不管错键和节奏，任凭绝望支配身体，失去知觉的手指触碰冰凉的琴键，却感受到了炽热，指甲断裂凝聚的血涂满了琴键，而我的心支离破碎。
往常的诗摩挲着书皮，未开封的日子里积了尘埃；拉上窗帘，本就背阴的房间更显阴暗。温柔的诗轻拿起指针去，轻放下，便悠然传出远方的情绪。
昏暗狭窄的平地，她如诗的韵律般轻舞，每一个动作都是我躁动，缓缓抬起、落下的手臂，点水似的步伐，怕唤起沉睡的巨兽。
我朦胧间从窗缝窥见，或凭空出现的几句诗环绕着动人的诗，我想起梦中漂浮的太阳，围绕着我射出几柱金光，我站在金光中心，享受生的希望。
“我妈妈说我的背跟雪坡一样。”诗今天穿的是白色T恤，很容易就脱下来。她背对我解开罩子，双手抱着身体，不让人窥见秘密一般。
我想象我站在山顶，蹬腿往下滑，可却一如往常的缓慢。滑板变成了手指，指肚扫着底下的雪，两颊边凸起的树阻碍我的前行，在这条路上，我走了很久很久，就像此刻停止的时间，很久很久。
染上了雪，内心也变得雪白似的落在诗的肩上，不仅是背如雪坡，诗的身体就是雪，皮肤残留的余温慢慢融化着雪，变成一滴滴眼泪，从两个月亮落下，滴落到第三个月牙侧角，又顺着顶峰坠落，导致了雪崩。
大规模的雪崩淹没了树和石头，连远不及的心也被淹没了，我闭上双眼，睁开双眼看白皑皑的雪，心想若死在这美丽的景色中，也是人生喜悦。母亲说人死前的最后一眼看到的事物会变成往世的记忆。
线飘落在我鼻梁上，垂下两端，我不自觉的想象成一个腰部被刺穿的倒霉人。
而诗飘忽不定，我像努力打开一道生锈的铁门一样睁开双眼，漂浮的诗句猛然消失不见。于是我眯起眼睛，继续从缝中窥诗，诗句有时是透明无形的，有时是可以直接触碰的。我勾住一句诗尾字的弯勾，拽到我身旁，一字字的往空虚的心塞去。
从某时起，我发了疯不知疲倦的读书，我读了芥川龙之介全集、博尔赫斯全集、卡尔维诺全集，凡是我能想到的作家我都把他们所有的作品读完了。以至于在一段时间里，我因无法消耗过多的知识而晕倒，梦中瀑布流下的水滋润整片森林，不会因为品种的高贵或生长在何处而阻断水流。
我醒后眼前浮现出一句话：水滋润了森林，森林中的水是幸福的，而我们的死是邪恶和痛苦的。